Sete vezes o demónio

Posse de mim era o sonho

de gigante secular,

Rico, indomável, medonho

Num constante avassalar

Os dedos presos (mesquinho)

Ao tesouro que me faço

Sigo mudo no caminho

Renegando, louco, o passo.

Delirante no contraste

de não-ser como preciso:

O cravo murcha na haste,

Morre de tédio o narciso.

E revolta-se a maré

da palavra em borbotão.

Fica sendo o que não é

E não voltam quantos vão.

Oh!Ganância de comê-la

Por mil bocas asquerosas!

Larga o porto, barco à vela

Com tua carga de rosas.

Pão de sangue é o veneno

Que atrofia o que mais quero

Parmanecendo o ser pequeno

Não me sustem o efémero.

E o vento que me cresta

Não o vejo nem suporto.

A minha tara funesta

Equilibra o vivo ou morto.

Parada a mão, cai o gesto

Numa curva sepulcral...

E o ser é manifesto

Em duelo: é bem ou mal.