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Feliz o homem rico duma ideia certa
acesa sobre o monte e a cidade aberta.
Se a firme esperança retida
Na cubagem do meu ser
Não me amarrasse esta vida
Como seria o morrer?
Pródigo de ir e voltar
esfarrapado: confesso,
no sentir da vida o mar
Contra a rocha e o avesso...
E depois de anel no dedo,
Sentado à mesa e refeito,
fica a sombra do degredo
a descansar no meu peito.
Inundação
Alma de mar
Tem de infinito
O ser. E a fala
é maré cheia
para banhar
de sal e êxito
Que se não cala
a vida-ideia...
Se
Se o barco para andar de continente
em continente fosse todo aberto
a conquistar estrelas subtilmente,
Em soma de rosário de oiro ou se a
maré beijasse o meu sonho deserto
Sem turbilhão que fosse a grande nausea,
e a rede bem cerzida não rasgasse
a pesca na direita e certo o leme,
volvida ao sol-manhã a rubra face,
Como pendão real no alto mastro,
Seria então um marinheiro indemne
Aureolando a vida no teu rasto.
Frustração
À sombra da distância que ficava
Solícita de mim a tua boca
Surgiu escaldante a rubralava
Que me queimou a vida rara e louca
E nunca mais fui o que julgava
Feito promessa exacta. A sorte pouca
Amargurada aqui me prende e cava
Abismo cinerário que me apouca.
Verme querido em pó que se definha
E já não sei olhar bem para o alto
O que lhe resta agora por dizer enfim?
A cupa não foi tua...é toda minha.
Se mais me humilho, muito mais me exalto
Perdão. Eu me confesso. És para mim!
Perfazem-se hoje 18 anos sobre a data da morte de Coelho de Sousa (2 de Setembro de 1995). Podia recordá-lo de muitas maneiras. Por palavras minhas. Por palavras dele próprio Prefiro fazê-lo através de um episódio narrado por outra pessoa. Por Onésimo Teotónio de Almeida.
O facto de eu ter uma biblioteca que bate recordes de desorganização, permite-me descobrir de quando em vez novidades “antigas” que a memória esquecera. Ontem mesmo, fui redescobrir os”Onze Prosemas” do Onésimo. Num deles - o prosema sobre a nuvens - Onésimo viaja de avião sobre os gelos Da Gronelândia, quando o comandante de bordo anuncia que se encontravam a sobrevoar “north of Terceira Azores”. A informação deixou indiferente os restantes passageiros. Apenas Onésimo abriu uma nesga da sua persiana. Mas, diz Onésimo, “nada de ilha e nem sequer mar só nuvens e mais branco e de repente uma alucinação Não é a Serra de Santa Bárbara essa não fura assim este algodão espesso mas o PICO ele mesmo ou a ponta dele um cone de azul plantado sobre aquela imensidão de branco sereno e altivo imponente e majestático altaneiro e belo que o padre Coelho na aula de português disse parecer um seio mas isso era visto de Angra o cimo da montanha sobre o corpo de São Jorge como se de uma mulher deitada ou sereia estendida de costas(...)
Só eu levarei comigo na bagagem para casa aquele cume da montanha do Pico que eu sozinho namorei de longe muito longe e era azul suave e talvez mesmo um seio terno como na metáfora do padre Coelho na minha aula de português”-
Nota oportunista. Curiosamente, hoje, também foi desbloqueada a situação de impasse que impediu durante alguns dias que o “Testamento Poético” de Coelho de Sousa estivesse acessível para aquisição. Lembro o link http://www.bubok.pt/livros/7321/TESTAMENTO-POETICO.
Ela
A passo de gigante
A noite se avizinha...
E com ela me invade
A sombra deslizante
Da pungente saudade
.
A minha alma é sozinha
Há-de vir lua, estrela
Infinitude e calma
E do silêncio o canto...
Porém, tal como o dela
Amor ninguém nem tanto.
Só ela era a minha alma...
15/9/966
As Ilhas
As ilhas que tenho e conto
Em minhas mãos pelos dedos
Fazem mais que um arquipélago
Com mistérios e segredos
E os sonhos também são ilhas,
Com arabescos e certezas
Mais ainda o grande amor
Que nos traz as almas presas.
Água do mar é espelho
Onde a gente se revê
De me rever estou velho
Sem saber bem por que é
Dorme, dorme ilha do sonho,
Cantam as ondas do mar.
Que as ilhas também se adormem
Com cantigas de embalar
As Ilhas
As ilhas que tenjo e conto pelosd dedo
As Ilhas
As ilhas que tenho e conto
Em minhas mãos pelos desdos
As Ilhas
As ilhas que trenho e conto
Emminhas mãos pelos dedos
As Ilhas
Soltas
O meu amor não carece
Sobre a luz qualquer fronteira
Se o fogo que arde é de prece,
Deixem arder a fogueira
Eu também tenho direito
de dizer: isto é meu.
Eu sou dono de uma nuvem
Que vai correndo no céu.
Quantas ondas tem o mar
Quantas estrelas o céu?
Ninguém as pode contar,
Muito menos posso eu.
Cantigas ao sol de Maio
São contas do meu rosário
Com elas de engano saio
Contra mim e o mundo vário.
Para além daquele cabo
O meu amor à espera
Como o nenúfar do lago
Anseia pela Primavera
E o mar que nos separa
franjando a costa de espuma
grita na sua voz preclara
Tal como ela é nenhuma.
Mar da saudade que as horas
tornam dias, tornam anos
Que os minutos são demoras
Quando amaré for de enganos