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Feliz o homem rico duma ideia certa
acesa sobre o monte e a cidade aberta.
Se a firme esperança retida
Na cubagem do meu ser
Não me amarrasse esta vida
Como seria o morrer?
Pródigo de ir e voltar
esfarrapado: confesso,
no sentir da vida o mar
Contra a rocha e o avesso...
E depois de anel no dedo,
Sentado à mesa e refeito,
fica a sombra do degredo
a descansar no meu peito.
Inundação
Alma de mar
Tem de infinito
O ser. E a fala
é maré cheia
para banhar
de sal e êxito
Que se não cala
a vida-ideia...
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Mar Azul
Porque há-de ser sempre azul
O mar que tenho diante?
Dizem que o azul é ciúme
De algum amor inconstante.
Pois será que o mar amou
Com tal força ou denodo
Que se ficou todo azul?
E não tem mais cor ou modo.
Bravo ou manso: Oh! mar azul
Esse bramir é queixume
Que fazes de encontro à terra
devorado pelo ciume?
Tanto beijo deste às praias
Que as ias todas comendo...
Teu amor foi vendaval...
Fosses calmo e não horrendo...
Por isso a terra jurou
Dar ao sol o seu amor
E tu morres de ciume
Mar azul, sem outra cor!
Também um dia quiseram
Atirar pedras a Cristo.
Ele era Deus e fugiu,
Eu não sou Deus... não resisto.
Não aceito como Estevão
As pedras com que me firam.
É sobre o mar que me vingo
De quantas pedras me atiram.
Atirei pedras ao mar
Sem o mar me fazer mal.
Quanto mais pedras atiro
Mais o mar se fica igual.